Un poema,
yerto en mis manos,
sangra
desligando silencios.
Abriendo horizontes
de un extraño
paisaje desierto,
ahuecado,
enlodado,
sediento.
Consumiendo.
Anhelando.
Olvidando.
Desmontando.
Componiendo
asideros de quiero.
Un paisaje que pierdo.
El de nuestros tiempos.
Ahora es pasado.
¿Habrá un mañana cierto?
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